flor pisada

O seu ruído é uma rosa

arrastada pelo asfalto

Esse seu 

carinho negligente

é a margarida esquecida no meio fio

E essa falta de ritmo

essa nossa falta de fôlego

(falta de olho)

é um girassol comido
todo
por uma sola de sapato

(ou por mil pés muito calçados numa tarde de carnaval)

Essa sua indiferença

meu estranhamento

Por fim: todo esse drama que me é de direito

não passa de um crisântemo triste

já morto

(mesmo que ainda lindo)

mastigado pelos meus dentes

sôfregos e selvagens

(Ah, eu me sinto impotente e orgulhosa

como as rosas podres

ignoradas pelo florista.)

De olhos fechados

O meu bem desliga as luzes
Me libera no escuro
E me liberta na ignorância
Da não identificação visual.

Eu tenho medo
De deixar de lado meus conceitos
Mas meu bem quer 
que a experiência de uma nova perspectiva,
O tato,
Me guie na produção de novos conhecimentos.

Lá se vão imagens conhecidas
Para que texturas e novas formas sejam descobertas
Naquele instante em que as conheço 
E as conecto.

É que meu bem anda sempre de olhos fechados
Como se não conhecesse nada ou ninguém
Para ele, qualquer contato é o primeiro
E tudo é sempre novo
E possibilidade de ser outro.

Amorfo

Tu:
O mar que lambe minhas pernas à noite
escuro, denso e infinito.

Em ti há o prazer de (saber o) existir
e o receio de se perder (em ti).


Para aquele sobre o qual eu não consegui escrever.

Poesia Sincera

Eu vejo você surgir brilhante dessa chuva

A pele pegajosa de água divina e suor

transpirando cansaço

Vejo você emergir de baixo

Uma camiseta comum e uma bermuda comum

Roupas típicas de calor de um dia quente comum

Eu vejo você surgir entre as luzes artificiais

Filtradas pelas janelas molhadas do 434

e fragmentadas
pelos pingos aleatórios e inconvenientes

da chuva

(que tanto esperávamos

Mas que detestamos

Em uma segunda feira à noite)

E que estão por todo lugar

 importunando a vida

Daquelas pessoas cansadas

Eu vejo você subir um pouco ofegante

Um pouco afoito

Os óculos um pouco baixos

(Como que caíram pela pressa)

O cenho um pouco, mas muito pouco, franzido

(Como quem tem que prestar atenção em muitas coisas)

As lentes, que mais te impedem de enxergar,

Deviam formar um caleidoscópio das cores noturnas urbanas

Pela mescla da sujeira e das gotículas de chuva

(Ah, I-ne-vi-táveis!)

Que você tanto odeia

Mas eu vejo calmo o seu semblante

Sempre calmo e claro

Surgir no final do meu dia

Em meio àquele calor

De 29 de fevereiro

(De ano bissexto)

Você segura no cano amarelo e sujo

Do ônibus sujo e quente

(pro qual o Eduardo Paes ainda não providenciou ar-condicionado)

Pra não sair voando

Com a arrancada do motorista

Eu vejo você tomar fôlego

E conquistar a calma de conseguir a vitória de pegar um ônibus

Em um dia chuvoso de uma cidade mal planejada

E era tudo o que eu queria

A sua aparição naquele maldito 434

Sujo e quente

Nas 19 horas de uma segunda-feira

De um Rio de Janeiro  que agora era um rio imundo e cinza

Causado pelas chuvas torrenciais

de um verão póstumo

É fútil, diante da vida daquelas pessoas,

Mas eis minha confissão:

Eu só queria presenciar sua reação

Ao me ver ali sentada e suada

Contemplando a sua chegada

(Eu só queria ver o papo aranha que você ia inventar

Já que foi você o cretino

Que me deu um pé na bunda)

Mas com aquela arrancada do motorista

O ônibus voltou a andar

Passamos, eu e ele

(E todas as pessoas cansadas e desconhecidas)

O seu ponto

Passamos a sua rua

Passamos a possibilidade de te encontrar acidentalmente

E, bem...

O que mais eu posso escrever agora?

Vou ter que esperar a próxima volta para casa

(ou o próximo amor não correspondido

Que more perto das redondezas)

No 434

Para o gui

(tava tudo errado)


Rompeu (se) repentinamente um vão,
um abismo frio formou-se entre nós e temo (sempre) que eu o tenha causado. As relações são campos magnéticos onde temos espaço para expressar culminações de dentro verdades do peito; elas tem um fluxo próprio, ações espontâneas que transbordam pelos nossos olhos, pelas nossas mãos, pelas palavras que são fúteis só na aparência. Tão difícil é para mim (sempre para mim) fazer conter no ordinário cotidiano o que se constrói de eterno pelas carícias de tua presença abstrata e espaçada dificultada, reconheço, por minha falta sempre tão física É verdade que nem sempre nos observamos ocultamos o ato sublimamos a palavra e acabamos por silenciar o amor E de que adianta o mais nobre sentimento quando não em mútua radiação? Receio a concretização do estranhamento da falta de reconhecimento dos traços amigáveis da intradução dos olhos que eu mesma causei mas que tanto difere do meu peito E isso não é qualquer retaliação não há culpa e nem ressentimento e nem há nenhuma concepção de resgate porque somos, de certa forma, o que experienciamos, o que construímos e o que aprendemos. Mas eu só queria dizer com toda a dificuldade que há de me ensinar a amar só queria contatar o possível fluxo de contato que foi perdido a ausência do lirismo que me coube mas que sempre houve de um certo jeito específico, dentro de mim; uma poesia de fio infinito aprendiz de tua sabedoria que tanto transborda sanguíneo amor humano e divino.

Todo terra

Parecia que falávamos línguas distintas. Você, absorto em toda a segurança de sua vida; tranquilo na maturidade de suas conquistas. Cada palavra que você fazia soar tinha tanta exatidão e ecoava tão objetivamente que era como se todo o som que saía da sua sua boca se reverberasse já como verdade, e não como perspectiva. Me limitava a rir de medo. Eu, um poço de inseguranças e indecisões, de receios e hesitações, era uma folha em branco que a cada segundo especulava com muita gagueira o jogral de cores a ser impresso definitivamente em mim mesmo. Enquanto isso, eu tinha um comportamento extravagante e fútil, mas adorável e ingênuo, daqueles que só cabem a jovens medrosos. O soar dos meus questionamentos bobos aos seus olhos se perdiam na sua estrutura sólida; você parecia todo terra, todo segurança. Eu quase não te via poesia e tinha um medo profundo e risível de ser ridícula, porque por mais que eu não te achasse ideal, era o que eu almejava. Eu me projetava no que você era, como um irmão mais novo se vê no mais velho. Esse seu ser tão adulto, certo de si. Eu queria ser assim, me estabelecer de alguma forma. Nem que fosse emocionalmente. Nem que eu não fosse tão estabelecida, nem que fosse só a imagem de pessoa segura. Eu não sabia aonde, eu não sabia o por que, eu não sabia como, eu não sabia quem eu era, eu não sabia o que eu era, não sabia o que eu queria ser, não sabia o que eu tinha almoçado, mas eu queria ser independente e arranjar um caminho para todas essas coisas. Eu não queria as respostas e achava um pouco amarga toda essa sua seriedade. Era tudo tão certo. Tão adulto. Acho que a juventude se caracteriza por essa dúvida latente rasgada no peito. E é provável que você a tivesse, mas a escondesse muito bem e não deixava que ela controlasse sua vida. Todos os adultos, quero dizer, pessoas que agem como adultos, são atravessados por dúvidas agonizantes. Mas o que as torna adultas são a capacidade de tomar as rédeas da situação, escondê-las e conduzir a vida como quem já se esqueceu.

O gelo

Eu buscava o gozo do teu amor nos tempos errados
na cor desbotada de uma brincadeira falha
pernas abertas e meias rasgadas;

Mas teu fôlego ritmou meu peito,
o olhar denso e vazio,
e agora meu ventre trêmulo receia o pranto.

A memória vem gota a gota
de um quarto desértico noturno;
o farol, a tua pele,
transpirava ébria.

Eu surda do teu silêncio
me enrubesço por ter sido ensinada
a brincar
do jogo que eu mesma propus.
Engulo teu tempo - um remédio amargo
como séria, como adulta,
como gelo
na espera dos seus lábios
para ser desfeita.