flor pisada

O seu ruído é uma rosa

arrastada pelo asfalto

Esse seu 

carinho negligente

é a margarida esquecida no meio fio

E essa falta de ritmo

essa nossa falta de fôlego

(falta de olho)

é um girassol comido
todo
por uma sola de sapato

(ou por mil pés muito calçados numa tarde de carnaval)

Essa sua indiferença

meu estranhamento

Por fim: todo esse drama que me é de direito

não passa de um crisântemo triste

já morto

(mesmo que ainda lindo)

mastigado pelos meus dentes

sôfregos e selvagens

(Ah, eu me sinto impotente e orgulhosa

como as rosas podres

ignoradas pelo florista.)